Lundi 15 janvier 2007
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23:19
Je n'essaierai même pas de trouver une excuse pour mon inexcusable absence même si j'en ai une. (mon ordinateur a été mangé par le chien, j'ai appris que mon arrière arrière arrière arrière grand père était mort il y a à peine 112 ans, j'attends toujours le coup de fil d'M Pokora, mon boulet a arreté de faire des boulettes... désolée je peux pas m'en empêcher...)
Je me contenterais donc de vous réjouir de quelques histoires de vacances, même si ça commence à faire loin.
Je vous rappelle donc la situation. La situation quelle est-elle? Je suis fourbute, crevée, lessivée, trop bosser, je meurs, j'agonise, nous sommes mi novembre et dans 1 mois, 1 semaine, 3 jour et 42 heures c'est les vacances et je vais acheter le pain (mon boulet devait être occupé ce jour là). Il est grand temps de faire des plans. Donc je vois... un voyage aux Seychelles, des massages sous les palmiers, mon boulet qui nage jusqu'à la bouée, un tome de la Recherche du Temps perdu à mes côtés (que si, si, j'ouvrirais, dès que j'aurais fini de compter les grains de sable). Mais, je sens un nuage qui pointe le bout de son nez. Serait-ce la perspective des exams qui commencent une semaine après les vacances? Qu'importe, remplaçons Proust par Constantinesco et le massage par une analyse des derniers arrêts de la Cour de Justice, il reste les Seychelles.
Je rentre de la boulangerie, check mes mails dans ma mail box du 2ème millénaire (comprenez: la boîte aux lettres en face de l'ascenseur en langage M Pokora): youhou, une lettre de la banque. Hmhm. Les vacances, ça sera donc une semaine à la bibli, et l'autre chez les beaux parents, à Bourg-les-oies. On remplace les palmiers par des vaches, la plage par des patures et c'est tout pareil aux Seychelles.
Histoire de continuer à rêver un peu, il faut trouver un plan B. Le plan B quel est-il? Fastoche, Bourg-les-Oies, c'est en Isère: en Isère, il y a des montagnes; à la montagne il y a de la neige (et là je sens que vous me voyez venir) donc week-end au ski, genre, pour le réveillon.
Le temps passe, il fait beau, il fait chaud, les vacances arrivent, la neige se fait attendre mais je rese optimiste (que voulez-vous, à force de ne pas bloguer, j'oublie ma tendance à la loose).
Première semaine de vacances, déjà, rien ne se passe comme prévu, la bibliothèque est fermée, je suis obligée de lire des bon bouquins, regarder la télé (alors qu'il n'y a même pls la Star Ac'!!!), aller au ciné, aller voir Stéphane Rousseau, boire de la bierre, boire du vin, boire de la vodka... Et regarder Jean-Pierre Pernaut me confirmer qu'il n'y a pas de neige à Saint Pierre de Chartreuse et que mon week-end au ski risque de se changer en week-end à la luge d'été, si tant est qu'ils aient une piste de luge d'été à Saint Pierre de Chartreuse!
Quoi qu'il en soit, le train nous attend pour nous emmener à Trifoulli-la-Reine (la gare la plus proche de Bourg-les-oies) et, bien entendu, je ne suis pas dans le sens de la marche, bien entendu, mon ordinateur refuse me laisser regarder un film, bien entendu, il y a un bébé qui pleure, bien entendu mon boulet s'est endormi au bout de 10 minutes, bien entendu il s'est endormi sur la DS donc je peux même pas lui piquer, bien entendu le train arrive alors qu'il ne me reste plus que 3 pages à lire pour terminer mon livre et, bien entendu, en Isère on se caille mais il ne neige pas.
Le constat est dur, ce que les journalistes de France 3 aiment à nommer l'or blanc refuse de se montrer, point de week-end au ski il n'y aura. A moins qu'on aille un peu plus loin, genre à Champrousse où il y a quasiment 4 pistes d'ouvertes. Je suis très motivée (qui sait, avec un peu de loose, je tombe, me casse le bras droit et ne peux plus passer mes exams), reste à travailler le boulet au corps pour qu'il accepte (parce que ouais, faich, on va pas se taper 3heures de voitures pour skier une heure et se payer un vin chaud, bordel. En boulet dans le texte), chose finalement assez facile.
Il ne reste plus qu'une étape: faire les courses pour préparer le réveillon. Donc voyage au Champion, Auchan, Leclerc du coin. Et vu qu'ils ont ni G20 ni Franprix en bas de chez eux à la campagne, il faut prendre la voiture. Bizarrement, je me sens un peu brassée dans la voiture, alors qu'il n'y a même pas de virages. J'en fais part à mon boulet qui me fait aussi office de chauffeur (et de caddie, très pratique pour faire les courses, surtout depuis qu'il sait y aller tout seul). Sur quoi mon boulet se gare, sort de la voiture, et va vomir dans le jardin de quelqu'un qui, je l'espère, ne lit pas ce blog.
Dès lors, un constat s'impose: si j'ai envie de vomir et qu'il vomit, de deux choses l'une
- soit il m'aime vraiment, mais à un point tel que c'est grave
- soit c'est la gastro.
Ma loose étant ce qu'elle est, la deuxième solution s'est avérée être la bonne, et en quise de week-end au ski, nous avon du nous contenter de toilettes, riz et belote (mais on a gagné!!!).
Cet article est dédiéà Ju' qui reste persuadé qu'après avoir bu 2 bouteilles de champagnes, 2 bouteilles de vin et un pack de kro à lui tout seul, c'est parce qu'on lui a refilé la gastro qu'il a passé sa nuit la tête dans les toilettes.
Je me contenterais donc de vous réjouir de quelques histoires de vacances, même si ça commence à faire loin.
Je vous rappelle donc la situation. La situation quelle est-elle? Je suis fourbute, crevée, lessivée, trop bosser, je meurs, j'agonise, nous sommes mi novembre et dans 1 mois, 1 semaine, 3 jour et 42 heures c'est les vacances et je vais acheter le pain (mon boulet devait être occupé ce jour là). Il est grand temps de faire des plans. Donc je vois... un voyage aux Seychelles, des massages sous les palmiers, mon boulet qui nage jusqu'à la bouée, un tome de la Recherche du Temps perdu à mes côtés (que si, si, j'ouvrirais, dès que j'aurais fini de compter les grains de sable). Mais, je sens un nuage qui pointe le bout de son nez. Serait-ce la perspective des exams qui commencent une semaine après les vacances? Qu'importe, remplaçons Proust par Constantinesco et le massage par une analyse des derniers arrêts de la Cour de Justice, il reste les Seychelles.
Je rentre de la boulangerie, check mes mails dans ma mail box du 2ème millénaire (comprenez: la boîte aux lettres en face de l'ascenseur en langage M Pokora): youhou, une lettre de la banque. Hmhm. Les vacances, ça sera donc une semaine à la bibli, et l'autre chez les beaux parents, à Bourg-les-oies. On remplace les palmiers par des vaches, la plage par des patures et c'est tout pareil aux Seychelles.
Histoire de continuer à rêver un peu, il faut trouver un plan B. Le plan B quel est-il? Fastoche, Bourg-les-Oies, c'est en Isère: en Isère, il y a des montagnes; à la montagne il y a de la neige (et là je sens que vous me voyez venir) donc week-end au ski, genre, pour le réveillon.
Le temps passe, il fait beau, il fait chaud, les vacances arrivent, la neige se fait attendre mais je rese optimiste (que voulez-vous, à force de ne pas bloguer, j'oublie ma tendance à la loose).
Première semaine de vacances, déjà, rien ne se passe comme prévu, la bibliothèque est fermée, je suis obligée de lire des bon bouquins, regarder la télé (alors qu'il n'y a même pls la Star Ac'!!!), aller au ciné, aller voir Stéphane Rousseau, boire de la bierre, boire du vin, boire de la vodka... Et regarder Jean-Pierre Pernaut me confirmer qu'il n'y a pas de neige à Saint Pierre de Chartreuse et que mon week-end au ski risque de se changer en week-end à la luge d'été, si tant est qu'ils aient une piste de luge d'été à Saint Pierre de Chartreuse!
Quoi qu'il en soit, le train nous attend pour nous emmener à Trifoulli-la-Reine (la gare la plus proche de Bourg-les-oies) et, bien entendu, je ne suis pas dans le sens de la marche, bien entendu, mon ordinateur refuse me laisser regarder un film, bien entendu, il y a un bébé qui pleure, bien entendu mon boulet s'est endormi au bout de 10 minutes, bien entendu il s'est endormi sur la DS donc je peux même pas lui piquer, bien entendu le train arrive alors qu'il ne me reste plus que 3 pages à lire pour terminer mon livre et, bien entendu, en Isère on se caille mais il ne neige pas.
Le constat est dur, ce que les journalistes de France 3 aiment à nommer l'or blanc refuse de se montrer, point de week-end au ski il n'y aura. A moins qu'on aille un peu plus loin, genre à Champrousse où il y a quasiment 4 pistes d'ouvertes. Je suis très motivée (qui sait, avec un peu de loose, je tombe, me casse le bras droit et ne peux plus passer mes exams), reste à travailler le boulet au corps pour qu'il accepte (parce que ouais, faich, on va pas se taper 3heures de voitures pour skier une heure et se payer un vin chaud, bordel. En boulet dans le texte), chose finalement assez facile.
Il ne reste plus qu'une étape: faire les courses pour préparer le réveillon. Donc voyage au Champion, Auchan, Leclerc du coin. Et vu qu'ils ont ni G20 ni Franprix en bas de chez eux à la campagne, il faut prendre la voiture. Bizarrement, je me sens un peu brassée dans la voiture, alors qu'il n'y a même pas de virages. J'en fais part à mon boulet qui me fait aussi office de chauffeur (et de caddie, très pratique pour faire les courses, surtout depuis qu'il sait y aller tout seul). Sur quoi mon boulet se gare, sort de la voiture, et va vomir dans le jardin de quelqu'un qui, je l'espère, ne lit pas ce blog.
Dès lors, un constat s'impose: si j'ai envie de vomir et qu'il vomit, de deux choses l'une
- soit il m'aime vraiment, mais à un point tel que c'est grave
- soit c'est la gastro.
Ma loose étant ce qu'elle est, la deuxième solution s'est avérée être la bonne, et en quise de week-end au ski, nous avon du nous contenter de toilettes, riz et belote (mais on a gagné!!!).
Cet article est dédiéà Ju' qui reste persuadé qu'après avoir bu 2 bouteilles de champagnes, 2 bouteilles de vin et un pack de kro à lui tout seul, c'est parce qu'on lui a refilé la gastro qu'il a passé sa nuit la tête dans les toilettes.
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